Tu

Una mañana cualquiera

con ventanas que bostezan

y enanos luminosos

parpadeando, inquietos

Tu lágrima, suspendida

entre  sábanas

de purpurina con

suspiros por lentejuelas

Tu rostro húmedo, soñado

sobre la almohada

orlada del sudor

del que están hechos los sueños

Tu vientre, abierto,

con el perfume de un ángel

repiqueteando entre sus pliegues,

altar de sacrificio

Era una mañana cualquiera

de domingo intrascendente,

pero ya nunca el pasado

acuñará pesadillas